\u00abA partir del mes de septiembre del a\u00f1o pasado, no hice otra cosa que esperar a un hombre\u00a0: que me llamara y que viniera a verme\u00bb; as\u00ed empieza la historia sobre la pasi\u00f3n de una mujer culta, inteligente, econ\u00f3micamente independiente, divorciada y con hijos ya mayores, que pierde la cabeza por un diplom\u00e1tico de un pa\u00eds del Este \u00abque cultiva su parecido con Alain Delon\u00bb y siente especial debilidad por la buena ropa y los coches aparatosos. Si el tema que da lugar a esta novela es aparentemente trivial, no lo es en absoluto la vida que lo alienta. Muy pocas veces antes se hab\u00eda hablado con tan descarnado descaro, por ejemplo, del\u00a0sexo masculino\u00a0o del\u00a0deseo que idiotiza, que trastoca. La escritura as\u00e9ptica y desnuda de Annie Ernaux consigue introducirnos, con la precisi\u00f3n de un entom\u00f3logo que observa un insecto, en el febril, extasiado y devastador desvar\u00edo que cualquier mujer \u2014\u00bfy cualquier hombre?\u2014, en cualquier lugar del mundo, ha experimentado sin duda al menos una vez en su vida.<\/p>\n
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