Y ella, con el dolor de su alma, se enamoró.
La montaña los invitó a pensar. Sin saberlo, sus egos

se protestaban. Atrás quedaron los días en que el

cóndor, el que habitaba esas soledades, fue escarnio

de su tragedia, de la leyenda y de sus encuentros. A

casi cinco mil metros sobre el mar del Callao, no le

afectó el mal de altura, quizá porque la leyenda

ocurrió en realidad y ser ave fue la única forma que

tuvo ella de quedárselo y preñarse de él. Y aunque

ambas cosas no sucedieron, en ese instante,

rodeados de lagos y aguas violetas, aunque les daba

vergüenza llorar, lloraron. Porque sabían que era

verdad, que el dolor traspasó los límites de sus

cuerpos, que consumieron su amor desde niños y

ahora no les alcanzaba. Se habían gastado lo que ya

no tenían, vivieron la edad prohibida y

desperdiciaron la permitida. Exprimieron la pulpa

fresca de sus entrañas y la fábula maduraba bajo el

sol del destierro. Ellos, los mismos, ya no eran los de

antes. Habían dejado de ser cuerpecitos de golosina

para convertirse en agrios contrabandistas.